Poesía

ADIÓS EN LAS MANOS

I

En la mano crece la esperanza

que hiere, o creces con ella,

le dijeron al médico.

Pero se tropezó de crepúsculos

que se entristecieron con regueros ácidos;

en un pañuelo sorprendido de remiendos,

envolvió la medicina y la mostró,

se buscaba en ella,

en las sábanas con sueño y escarnecidas

de generaciones sucias de insistencias,

para tironear un poco de calor y amarrarlo.

Pero estaba hecho de metal disputado,

con violencias de sociedad sufriente

donde entraban las vergüenzas, las suyas,

y muerden los fríos de la espina

por las coronarias largas,

tan desgraciadas como bellas.

II

Si llamo a diario a la puerta,

con invitación para golpearme,

se seca la palma de la mano

con sementera de lechosas alas.

Encuentro la moneda encendida

que me reparte ahora una carencia

para entenderse con mi cuerpo.

Las prudencias salieron sólo en labios

y el Duende anduvo buscándome

para aventar los arco iris de mi canto.

Y todo el canto es una indicación

donde cabe la impotencia y unos ojos

que acechan el dolor del futuro.

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PEÓN AL DÍA

Eh! Tú… Hombre! Has de gritar

que no mientes el ajuste que tú sabes,

has de besar y morder y comer la tierra,

la necesidad invariable que escribe la tarea;

has de conquistar un corazón y renacer

por las escaleras de tus hijos.

Tú, hombre que sudas dignidades fuertes,

invisible, músculo tenaz y soleado el alimento,

que presientes el cascote y su regreso diario.

Tú, hombre mimado y empujado por el ¡vamos!

conmovido de resistencia desafiante,

que ahondas la pala, el brazo, la tijera

y tierrales maduros de entregas.

Tú, hombre denso y continuo,

obligado al embiste del frío y la estocada,

adusto, enfurecido de días abiertos y otros.

Tú, hombre de frente descendida y cuatro manos.

Tú, al que nadie investiga ni proclama,

ampara ni biografía y te conduces manso

en época de empresas sin lauros al final;

cada generación te conchaba distinto

pero tú eres el  mismo; haces y encarnas

donde no existen formas de imposible,

no se graban tus colores ni tus reservas.

Tú, ignorado de cuentas y tinteros,

que trenzas mañanas secas y cántaros verdes,

profundo de textura con hogar y sentimiento

para que tu plato no cese su escritura…

Tú, anhelo de vida sin posición cierta,

sobre la propia validez y la desesperanza

que no te abandona. Ni el consuelo de entender.

Tú, que callas desnudo la rebeldía desde la raíz

y que te educas hambriento en libertad,

sujeto incultivado de carne y mineral.

Tú, eres el hombre de mi tierra y vas delante.

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ANALFABETISMO

l

La vida es el conjunto de sueños

de Dioses Equivocados

que se hacen los Tontos

a la espera de su Juicio Final.

ll

Usando su título de santidad

va el animal humano por donde

lo lleve la hipocresía

especialista en demoliciones.

lll

Amanece!… Ya lo sabía.

lV

Edipo es un cuento

de las madres feas

que coinciden en Freud;

gordinflonas bellas.

V

Diógenes buscaba un hombre

superpuro y con accesorios

porque era filósofo…

Debió ser antropófago.

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NECEDADES

Lo saben hasta los tontos sabios:

¡no hay más vacantes!

_____

Tanta compostura

en la composición

¿ para qué ? si es escuela

tamaña superficie.

____

Minuendo, sustraendo,

y la constante etcétera:

en el pozo del saber

la basura amontonada.

____

Soportamos, a nuestra costa,

días y días.

____

Curioso: la vergüenza y el asco

son gratuitos.

____

Sólo esto y nada más

habrá conformado la vida.

____

Nada sirve para nada

y el perro ya lo intuye.

____

No cuenta la vida…

sólo el dolor de la flor.

____

La letra mima,

la duda ataca.

____

El hombre sólo es

un punto de materia

que necesita caer

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HACHANDO

Hachar, hachar la sombra, el frío, los tierrales,
y el brazo que responde desdoblando las sienes,
hachar hacia los gritos con las voces delgadas
para abrir unas alas en el bordo caliente.
 

Querer asir el nudo de la siembra y romperla
en la angustia madura con el cuerpo que bebe,
y corrientes del aire que acuchillan y empachan
las orillas que arrancan y sudores que sienten.

Porque han quedado brazos y pies en los potreros
y la voz que se ahoga de nervios de repente,
el pulso que se inclina, se nutre, llora, se alza
en el bosque de tierra con indecibles verdes.

El fruto, todo el hombre, que sin nombrar anhela
y la ansiedad que vive, los ojos al naciente,
en labios que despiertan el rubor más profundo.
Nacerá la esperanza del pulgar que se atreve.

Mataduras se palpan en un tendón curtido,
en un beso de fierro con savia inteligente,
y la impiedad del surco y el sueño pequeñito
donde toda la cosecha al tiempo de la fiebre.

Y todos son trabajos de hachazos y homenaje
al miedo, la ilusión y esas cosas de siempre,
para que en secreto la vida desde el todo
grite vegetal, bestial, intemporal a veces.-

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APOTECA

Una farmacia tiene cualquiera
pero la gracia
de una farmacia
es que esté cerca.

Cerca Patricia, cerca Isabel,
cerca Mauricio
que es el novicio
y Don Ismael.

Risa de Adriana, José que vuela.
Siempre el remedio.
Noches de Alfredo
los días de Estela.

Cuando el cielo más sano
está en la esquina,
farmacia y vida
se dan la mano.

Cuando enciende el farol
hace que nazca
una estrella más
o una flor.